Líquido negro

Una mierda pinchada en un palo. Un yonki tosiendo en su típica esquina. Un vale de descuento de entrada a un fashion-pub que una niña te ofreció sin mirar detenidamente tus pintas de “no cash-person”. Cosas que no le importan a nadie.  Como toda esa energía que pierdes a lo largo del día en pensar en sexo, en sentimientos o en violencia.

Estoy seguro de que hay algún líquido negruzco que una glándula maligna libera en alguna cavidad cerebral que te hace sentir esta mierda. Ese líquido se llama soledad. El exceso de él viene condicionado por la falta de conformismo y el abuso de la Búsqueda.  Merece la pena mantener una actitud recta y justa? Porqué no abandonarse a la ropita de aparentar dinero, el cacharro, el coche y la conversación facilona?

Yo no soy capaz. Si pudiera me hacía socio del Oviedo y me pillaba un forito financiado. Pero no puedo. Os odio. Ya no a esas jóvenes Venus que nos inundan de sangre las cámaras cavernosas del pene. Si no a esas  hembras que irradian carisma, personalidad, y unos ojos que te dicen que te estás perdiendo algo  en esta vida que no deberías perderte. Esas máquinas que prueban entre varios individuos-macho  para escoger al que más pueda ofrecerles.

Cuando pensamos en aquel bonito amor de antaño nos suelen venir a la cabeza imágenes de de aquella relación. Muchas situaciones que recuerdas. Pero cuando te vienes abajo es cuando te vienen imágenes de esos polvos metafísicos y notas cómo duele ese vacío entre las costillas. A una altura entre el esternón y la barriga.

Para qué cojones hemos nacido si no es para comer y follar? Para relacionarnos y reproducirnos? Para compartir genes y perpetuarlos? Para intercambiar pequeñas identidades culturales y dejar en herencia lo que surja de ello? Eso dice la Naturaleza. Nosotros decimos que no. Que podemos elegir. Nos lo dijo la tele hace tiempo. Que hay medias naranjas, héroes y princesas  y demás tonterías culturales.

Tú podrás elegir lo que quieras, pero vas a seguir siendo un pajillero y un frustrao mientras seas así de feo y así de romántico. Espabila pagafantas. Que la putas son caras. Los amigos folladores no se quedan impotentes y el alcohol no soluciona el problema de la cobardía.

Que todas son una putas? –Lo que tú digas. Pero si sigues así, sin quererte a ti mismo no vas a poder escapar de ese líquido negro.

Muerte en la Ciudad de la Muerte. Capítulo I

De sobre cómo Polilla encara una mañana de Sábado

Hay dos clases de personas, las que tienen un rollo de papel higiénico en la mesita y saludan al día con una paja llena de vitalidad y las que no

Como siempre no pasa nada en la ciudad. Bueno sí. Llevaban días derribando el edificio de enfrente y se divisaba desde la cama gran parte de la plaza. Ahora mismo hace sol y llueve. Siempre se pueden sentir cosas positivas cuando contemplas los escenarios que se construyen en la ciudad capricho de los elementos del cosmos como la luz y la materia en sus estados. Pero eso no va a hacer que Polilla, al despertarse, se abrace tiernamente a ninguna compañera. O vea una película con una preciosa cabecita apoyada en su pecho. Eso es lo que desalienta a Poli. Aunque la mañana sea preciosa.

Recuerdame

Recuérdame joder!
Recuérdame cuando estábamos juntos
Recuérdame cuando nos besábamos  con ternura pero todavía no confiábamos del todo el uno en el otro.
Recuerda cuando nos poníamos celosos
Recuerda cuando follábamos sin hablar
Porqué soy solo yo el que recuerdo?

Recuérdame, hermana, cuando bajábamos la guardia y nos queríamos de verdad
Recuérdame, para seguir vivo.
Yo te recuerdo, y si me recuerdas nunca  muero.

dedicado a Segismundo Izquierdo García

Llorad a un cobarde

Quiero verte llorar. Quiero verte gritar mi nombre. Concédeme aunque sólo sea eso. Todos sabemos que no era mi lugar. No me tocó una buena época para mostrarme. Mostrar el maravilloso pan que portaba bajo el brazo cuando mi mamá me hizo Ser. No procede, no viene a cuento. No trasciende. Solo espero que lloréis. Que os pongáis tristes. Que repaséis en vuestras conciencias toda la tristeza que arrastro. Todos esos momentos de cobardía en los que no actué. Todas esas injusticias que no enfrenté. Toda esa mierda de tiempo que pasé de espectador... y no hice realidad mis ideas. Eso es lo que me pesa. Con ello cargaréis los que me lloreis. Aunque seais pocos. Lloradme, cabrones, lloradme. Llorad a un cobarde.

La Pasión

Pasan los días amargos y hostiles
No hace al hombre libre
la ciudad.
Y te arrepientes de no haber suicidado antes
esta miseria que llaman progreso.
Padres:
Nos advertisteis de no ir demasiado lejos
apenas empezamos a caminar.
Y ahora ya no hay blanco a tiro
ni ancianos a los que escuchar.
Hoy la pasión es un dulce para niños decrépitos.

Soledad

Cuando la Soledad ya no es solo una palabra
Cuando el aliento es un constante suspiro.
Ya nada importa
Porque el cariño se mide en euros
Y las relaciones son una estrategia
A veces te echo de menos,
Me la pelo y pronto se me pasa.