Muerte en la ciudad de la muerte, capítulo IV

O de cómo Polilla fue durante un tiempo el detective improvisado más audaz.

"En la vida hay dos clases de personas, las que saben ocultarse tras un seto y las que no"

Poli se despertó a la hora de siempre. Siguió el ritual mañanero acostumbrado. Pero esta vez se saltó una parte del proceso.  No se sentó en la cama unos instantes a meditar y maldecir la jornada que se presentaba como todas las demás jornadas, como su vida. Se saltó esta parte por que hoy, al igual que para sus clientes, iba a ser un día muy especial: La espicha de la Facultad de Biología.

Muerte en la Ciudad de la Muerte. Capítulo I

De sobre cómo Polilla encara una mañana de Sábado

Hay dos clases de personas, las que tienen un rollo de papel higiénico en la mesita y saludan al día con una paja llena de vitalidad y las que no

Como siempre no pasa nada en la ciudad. Bueno sí. Llevaban días derribando el edificio de enfrente y se divisaba desde la cama gran parte de la plaza. Ahora mismo hace sol y llueve. Siempre se pueden sentir cosas positivas cuando contemplas los escenarios que se construyen en la ciudad capricho de los elementos del cosmos como la luz y la materia en sus estados. Pero eso no va a hacer que Polilla, al despertarse, se abrace tiernamente a ninguna compañera. O vea una película con una preciosa cabecita apoyada en su pecho. Eso es lo que desalienta a Poli. Aunque la mañana sea preciosa.

Muerte en la Ciudad de la Muerte. Capítulo III

"En la vida hay dos clases de personas, las que son capaces de abrir una botella de cerveza con el mechero y las que no."

Normalmente Poli se entretenía metiéndose en su mundo-juego al caminar por la calle hacia el bus. Tenía que evitar pisar las líneas oblicuas imaginarias que salían con una inclinación de 45º de las esquinas de las tapas de alcantarillas, dibujaba su trayectoria en la mente ayudado por la cuadrícula que formaban las baldosas. Pero la complicación iba más allá porque estas líneas rebotaban con los edificios y con el bordillo de la acera. Con lo tenía que recordar las líneas "prohibidas " que le seguían y las nuevas que iban saliendo de las tapas metálicas en las que traía escrito "H. C.", hard core. Aunque las fabricara una empresa que se llama Hidroeléctrica del Cantábrico.
Así iba metido en su mundo, mirando al suelo y caminando raro, escuchando un tema screemo de un grupo, cuyo nombre no conocía, que decía:

Recuerdame

Recuérdame joder!
Recuérdame cuando estábamos juntos
Recuérdame cuando nos besábamos  con ternura pero todavía no confiábamos del todo el uno en el otro.
Recuerda cuando nos poníamos celosos
Recuerda cuando follábamos sin hablar
Porqué soy solo yo el que recuerdo?

Recuérdame, hermana, cuando bajábamos la guardia y nos queríamos de verdad
Recuérdame, para seguir vivo.
Yo te recuerdo, y si me recuerdas nunca  muero.

dedicado a Segismundo Izquierdo García

Llorad a un cobarde

Quiero verte llorar. Quiero verte gritar mi nombre. Concédeme aunque sólo sea eso. Todos sabemos que no era mi lugar. No me tocó una buena época para mostrarme. Mostrar el maravilloso pan que portaba bajo el brazo cuando mi mamá me hizo Ser. No procede, no viene a cuento. No trasciende. Solo espero que lloréis. Que os pongáis tristes. Que repaséis en vuestras conciencias toda la tristeza que arrastro. Todos esos momentos de cobardía en los que no actué. Todas esas injusticias que no enfrenté. Toda esa mierda de tiempo que pasé de espectador... y no hice realidad mis ideas. Eso es lo que me pesa. Con ello cargaréis los que me lloreis. Aunque seais pocos. Lloradme, cabrones, lloradme. Llorad a un cobarde.

Muerte en la Ciudad de la muerte. Capítulo II

El inicio de un sábado cualquiera

“Hay dos clases de personas, las que, en una situación de repentino y espantoso ridículo, se quedan paralizadas; y las que reaccionan valientemente a la velocidad del rayo”

Poli era camarero en la cafetería de la facultad de Biología. Cuando le preguntaban cuánto tiempo llevaba trabajando ahí decía que "toda la puta vida", aunque tenía 28 años. De estatura normal mas bien bajo, medio calvo ya, de mirada mustia, y le faltaba medio índice izquierdo; con lo que se ganó cierta fama jocosa entre los estudiantes en todos aquellos años y el mote de Nueveymedio.

Digamos que no era una persona demasiado extrovertida. Su vida se reducía a levantarse temprano, ducha, a la calle, Mp3, autobús, facultad, café, jornada y para casa; porro, TV y a la cama. Los fines de semana eran su perdición.  No es que se tomara esos días con especial ilusión, pero una vez entrado en materia alcohólica se transformaba cual licántropo y destruía y gastaba todo lo que construía y ahorraba en su vida semanal.

Poli salió de casa, “cagao, meao, pajeao y duchao” como diría el Kajetilla, con su chupa North Cape,  vaqueros, zapatillas de skate y una cadena que le colgaba en el pantalón como toque macarra. Su estilo, su uniforme de batalla, con el que se sentía cómodo. Como era de costumbre, paró en el Orbayu a tomar la “chispa” para ponerse un poco a tono, quitarse el nerviosismo y hablar con su querido barman Nicanor.

Bueno, bello, justo, útil... por Sócrates

SÓCRATES.
Pregunto: ¿un hombre que hace una acción inhonesta,
hace una acción justa?
ALCIBIADES.
Estoy muy lejos de creerlo.
SÓCRATES.
¿ Crees que todo lo que es justo es honesto?
ALCIBIADES.
Estoy persuadido de ello.
SÓCRATES.
¿Pero todo lo que es honesto es bueno? ¿ó crees que
hay cosas honestas que son malas?
ALCIBIADES.
Yo creo, Sócrates, que hay ciertas cosas honestas que
son malas.
SÓCRATES.
¿ Y, por consiguiente, que las hay inhonestas que son,
buenas?
^ ALCIBIADES.
Sí.



Sócrates salvando Alcibíades das tentações da volúpia


SÓCRATES.
Observa si te he entendido bien. En los combates ha
sucedido muchas veces que un hombre, queriendo socorrer
á su amigo ó pariente, ha recibido muchas heridas ó
ha sido muerto, y que otro, abandonando á su pariente ó
amigo, ha salvado la vida. ¿No es esto lo que tú quieres
decir ?...

No puedo seguir

Vemos morir a Mamá
y la realidad es distinta,
todo es espeso y no tiene sentido.
Aquellas caras se desfiguran
muecas de carmín y locura.
Tendones y mandíbulas
construyen sus sonrisas,
ojos que simulan
un día de luto.
Serías capaz de atravesar
diez gargantas de un solo mandoble.
Si éstas se atrevieran
a reir una sola vez más.

QUIÉN DA UN DURO POR TÍ?

Almas aglutinadas
siguiendo el camino recto.
En la absoluta pobreza material
brilla la riqueza de espíritu,
brota la solidaridad
en el día a día,
arrimar el hombro es una rutina.
El Superior nos dicta
y agradecemos su existencia
que nos garantiza el cerrojo
al libertinaje espeluznante.
Una ecuación que funciona
y desgarra nuestras encías
en un lento viaje-tortura
encarrilados con los dientes.

Srta. Jane

Cuando eras para mí.Cuando ese rosto, en medio del divertimento de adolescente, me buscaba. Cuando estabas en medio del jolgorio, rodeada de chicos, de amigas, de fiesta. Pero me buscabas aunque yo estuviera un poco ajeno, socializando con aquél o aquella marginad@ con quien únicamente me entendía de toda la fiesta. Codiciada por todos pero sólo te entregabas a mí. Al macarra, a la oveja negra a quien todos sonreían y se apresuraban en saludarme para sentirse por un momento cercanos a los plebeyos. Eras la más guapa y la más popular, y estabas conmigo. Aquella época fue demasiado para mí. Y para aquél portero en "La Gruta" aquella nochevieja. Tú llevabas unas horas ahí en el fiestón al que yo ni quería ni podía entrar, con ese vestido dorado que caía demoledor sobre tu cuerpo bajo una banda negra. Y tranquilamente, a mi bola, llegué a las puertas del limbo VIP. De la que salías a recibirme, el portero,creyéndose Dios entre tanta joven fémina de colegio privado, te dijo que en cada entrada y salida que hicieras deberías pagar con dos besos. Y así hiciste, le besaste, saliste, cogiste de la mano a tu hombre, ataviado con una cazadora vaquera roída con simbología punk y rebelde,y te volviste, guiándome adentro pasando aquel control con los dos besos. El portero guaperas se quedó un poco confundido al verme entrar donde sólo se podía hacer con estricta etiqueta. Y le brindé una sonrisa al pasar, la del más poderoso del universo. Porque iba de la mano de la Diosa, "a la que querías impresionar, gilipollas, pero tiene novio". Y más cosas que pasaron aquel día. Amor tan verdadero como el adolescente, el primero, el mejor. Lo guardo como lo más puro. Lo más inocente y rebelde que sentí en mi vida. Cuando estuve más vivo.
Y otras doscientas situaciones parecidas contigo de las que me acuerdo con enorme nitidez y dudo que tú lo hagas. Pero ya sé que, como a tu mamá, te pone triste recordar el pasado.
Cómo quieres que lo olvide,compañera? Si lo fuiste todo para mí. Aquello que me dabas... era TODO.
Miro aquel pasado con una sonrisa. Me hiciste sentir feliz.

Gracias por ser parte de lo que soy ahora.

Chocolate espeso

Llevábamos ya un rato con los cafés terminados, pero daba pereza salir a la calle con el frío que hacía. Félix, aburrido, en su clásica postura de dejadez, no apartaba la mirada de la taza vacía. Hasta que entraron tres universitarias a buscar refugio en una mesa cercana a nosotros dándole vidilla al ambiente. Todas las miradas apuntaban a las hembras pendientes del momento en que se deshicieran de sus ropajes de abrigo. Unos, francotiradores, escrutábamos con disimulo por encima del periódico, y otros, como si no fueran conscientes de su falta de superpoder de invisibilidad, levantaban la cara con gesto bobo y ridículo para observar con impunidad ahí donde quisieran. Caras enrojecidas, gorros de lana, bufanda, abrigos, guantes, jerseys cortos ceñidos, escotes, faldas, medias, carne… inundando el local a perfume y haciendo explosionar varias cargas de testosterona por toda la cafetería.
Felix cambió enseguida su postura jorobada disimulando un estiramiento instintivo y se irguió adoptando apariencia robusta. A Sonia le hizo gracia el gesto y le dijo -¿Qué, sacando pecho delante de las chavalitas eh? – A lo que Félix, en voz baja y sin dudarlo respondió – Hombre, claro. Ellas, para querer aparearse conmigo, han de creer que soy fuerte y capaz de defender a sus crías.- Yo me desternillaba en la silla y Sonia reía medio indignada – Tú eres la Virgen. Quien te oyera…
-Ya empezamos… Pero es lo que hay! Es la puta verdad, el sexo es instinto y obedece a movidas bajas… osea… de lo más bajo del pensamiento del hombre, ¿no lo entiendes?
-Ya, pero no es así del todo. Tú no puedes ir por ahí diciendo eso a una chavala.
-Ya, ya lo sé que no puedo ir preguntando “¿oye, puedo eyacular en tu interior?” pero es que con vosotras hay que hacer un baile nupcial, o de cortejo, o… bueno, eso que hacen los cangrejos y todos los animales.
-Ja j aja, ¿pero qué dices?
-Nada, déjalo, que me pongo de mala ostia. Porque cuando hablo de esto nadie quiere entender lo evidente y al final quedo yo de salido o depravado. Aquí uno no puede ser sincero…

Pericardio

Después de todo lo vivido contigo, después de quererte, de sentirme querido, de traicionarte, de sentirme traicionado. Reúno fuerzas para cerrar tu entrada al pericardio. Y lo hago, pero no por mucho tiempo. Apareces con una sonrisa de como si nada hubera pasado. De no acordarse de nada. Los enfados, para tí, simplemente pasan. Vienen y van. Mas que perdonarse se olvidan. Y ahí estoy yo de nuevo dejando que atravieses mi pericardio, pero lo haces como con indiferencia, como quien juega a romper pompas de jabón en un parque. Como el operario que le mete una barra de metro por el culo a los cadáveres (o todavía no)de cerdo colgando en cadena en un matadero. Entras y sales como el niño que entra correteando en la casa del vecino anciano a jugar, un anciano que ya no tiene familia, y le ofrece caramelos e historias.

El paria sonríe

Él, unos cuarenta años, mucho más alto que ella, tez enrojecida y pelo claro. Se agachaba para besarla mientras esperaban en el paso de cebra. Los brazos le colgaban de una manera grotesca, también le colgaba de su mochila de vagabundo ese paraguas negro que siempre llebaba. Ella, con su feo abrigo pálido de plumas, su pelo corto y gafas redondas, símplemente alzaba la cara y le respondía al beso. Un beso largo y estático. Debajo del mostacho de él se intuía estarían rebozándose las lenguas.
Cuando se terminó separaron las caras levemente y él, rodeándola con un brazo pero aún agachado en la misma postura, la sonreía de una manera que yo jamás hubiera podido imaginar en aquel rostro. Sobretodo después de verle infinidad de veces vagando solo por la estación de autobús y buscando colillas en las papeleras durante por lo menos los últimos dos años. No se decían nada. Él tenía pinta de ser de fuera, del norte de europa. Una sonrisa de pura felicidad.

Bailan las palabras, cuando el ánimo está por la labor. Tengo que burlar a mi conciencia para poneros la buena cara que os merecéis.

Último salto

Aquella niña, con los ojos cerrados, embebida en la música que escuchaba por los auriculares, se meneaba y entrecantaba, feliz y relajada, haciendo silbar las eses. No era consciente de lo que ocurría a apenas 10 mentros de ella.
O sea que aquel era el momento que tantas veces me quitó el sueño. El momento en el que se supone que hay que tener pánico. Pero yo en el fondo, no sabía bien qué sentir. Durante toda mi vida fue un pensamiento que abordaba no pocas veces mi cabeza. Mi manera de encarar la idea de mi muerte ha pasado varios procesos. Con mi educación cristiana pasé un tiempo de mi juventud con todo bien atado respecto a esa idea. A cambio, claro está de la sensación de que Un Ojo siempre te vigilaba desde el cielo.
Poco a poco esa idea escapaba de mí. No tardé en romper, más que con la idea de Dios, con la idea de vivir la vida con un palito metido en el culo. Y creer, si creo en algo, en el Hombre.
Pero la cuestión es que yo no sabía cómo sentirme, creo que justo en ese momento uno ya no puede engañarse a sí mismo. En esos instantes está tu conciencia y tú. Tu carácter y tú. Y tranquilamente me dije –Joder, no hay cosa peor que estár todo el día rayao con la muerte de los cojones, ya viví lo mío. Venga a tomar por culo, Plus Ultra.
Y creo que fue ese carácter el que me hizo apretar el acelerador y decir:
-A tomar por culo, os venís conmigo.

El salto debió ser grandioso.

Consejos para el paria residente

Si llevas varios años en la misma ciudad, en el mismo ambiente, viendo pasar gente, amigos, que evolucionan en sus vidas y tú sigues ahí... anclado. Es normal e inevitable que crezca con el tiempo el saco de amigos y el saco de enemigos. Así como el trasvase del saco de amigos a enemigos e incluso lo contrario. No te estás volviendo loco ni falto de criterio. No te preocupes amigo paria.

Motivos para no ser Yonki

Qué hay que hacer para no ser uno de ellos. Para no ser como ellos.
Cómo hay que hacer para ser un jonkie y tener la vida arruinada. Creo que lo que hay que hacer para no ser un jonkie es que tu padre no se muera de sobredodis y que tu madre no esté perdida con una responsabilidad de la que no se puede hacer cargo.
Qué hay que hacer para no ser uno de esos que se arrastra por la calle con su apariencia de dejadez y desinterés hacia el mundo. Esos pelos descuidados, esa chupa que es más una piel que ha compartido con su dueño cien mil batallas, cien mil miserias y algunas alegrías inolvidables. Qué´hay que hacer para no llegar a los 30 y pico con la vida perdida y con la sensación de que no te merecías acabar como un marginad@. Hay que dejar la “mala vida” aprovechando que ahora tienes pareja? También conozco a much@s que, sufriendo una misantropía equiparable a la mía, la utilizaron para motivarse a dejar de salir de bares y dejar la degeneración de la noche.
Con esto demuestro que según cómo canalices tus frustraciones, puedes ayudarte o hundirte a ti mism@. No es fácil dirigir tu estado de ánimo. El truco implica voluntad en decidir tus hábitos, capacidad de análisis y elección de amigos con quien salir a la calle.
No quiero acabar como uno de esos. Los respeto. Los respeto casi por el miedo que tengo de acabar como uno de ellos. Cuando sea un muerto viviente arrastrándome por las calles, dando a entender a todo el mundo que soy un paria inútil para la sociedad, dependiente de la limosna y aceptador de la caridad de mis enemigos…
No hace falta ser un erudito ni un filósofo para ser un borracho jonkie. Hace falta tener mala suerte en un puñado de ocasiones con las mujeres. Sobretodo si eres débil en general o tìmido con las chicas que te merecen la pena. Eso sí, nadie te va a sacar del pozo si tú no haces de tu parte. Pero tampoco pienses que la vida sigue un equilibrio justo en el que recibas lo que mereces. Darwin es Darwin tanto existen amigos folladores intachables personas, y desgraciados que arrastran su virginidad y son también bellísimas personas. Por no hablar de los hijos de puta (cabrones) que dominan la téctinca de la seducción y el engaño y usan durante tiempo indefinido (a veces infinito) sus artimañas para mantener a su lado a una desgraciada estúpida o perdidamente enamorada. Casi por obligación reseño que los casos citados pueden ser igual de posibles cambiando el sexo de los personajes aquí citados. En mayor o en menor medida. Sabiendo de sobra que existen relativamente diferencias fisiológicas y entre necesidades de mujeres y de hombres.
La ética no está de moda.
La estética está de moda.
La estética no es solo la ropa, meciocre de mierda. Es tu apariencia, es lo que se transmites, los gestos,las poses, aunque sean deliciosas. La estética son muchas cosas con las que en su ausencia no podríamos concebir la vida. Es la música, la belleza en todas sus formas…
Ética y estética

Cuando se cae un mito

Alguien en quien tú tenías plena confianza te falla gravemente. Como abogado del diablo tratas de ponerte en su lugar y buscas la justificación a sus actos; no la encuentras. Barajas la posibilidad de un razonamiento erróneo o no malintecionado. Pero o no tiene lógica, o no eres capaz de verla. Tratas de asimilar que esa persona no es quien tú creías; que nunca lo fue. Por un momento le das el beneficio de la duda y repasas los últimos hechos, las últimas causas. Te han vendido. Has estado engañado todo este tiempo; es increíble. La sorpresa y el desconcierto van dando paso al dolor. Un dolor parecido a cuando recibes un golpe en los testículos: el dolor del impacto en esa zona es como en cualquier otra, pero posteriormente se extiende y crece en intensidad hasta que te supera y empiezas a marearte. Y te queda un larguísimo rato para que pase. Años.

Motivos para estar por ahí hasta las 7 a.m.

Una te gusta y además te hace caso. Ya no sólo te gusta. Ahora además piensas en ella. No todo el rato, pero ahora que estás solo te viene a la mente como si te persiguiera. Tratas de olvidarte y pasarlo bien. Ya no eres nuevo en esto. Pero ella también frecuenta tus bares y no te queda más remedio que verla y reconocer que el mayor factor de los que te hacen salir es topársela. Te acercas, le hablas, se ríe, notas cierta condescendencia en su actitud. Pero eres tan torpe que no te das cuenta hasta tarde de que ella está tan deseosa de conocerte como tú a ella. Piensas que si no existiera el sexo no tendrías este problema. Pero sabes en el fondo que eso es una tontería. Y que tu mente y tus entrañas te piden que sea tuya. Apoderarse de su cuerpo, cómo no. Pero sobretodo apoderarse de su mente, y bailar con ella en el descubrimiento mutuo. Y después viene algo más que ya no me acuerdo...

Bruxismo

Pasa el camión de la basura a las 2:50 por los patios de Ventanielles, no puedo dormir. Te miro y me felicito por estar en la cama con una chica tan guapa. De pronto te estremeces en sueños y lo vuelves a hacer por enésima vez como todas las noches: rechinar los dientes produciendo un chirrido que le daría grima hasta a el mismísimo diablo. Parece ser que no hay un remedio concreto para ese problema. Y te imagino dentro de veinte años, sin dientes y la mandíbula pulverizada. Y a los veinte suguientes, con los nervios destrozados, vivirás en el bajo de un pequeño edificio viejo, como los de la Tenderina Baja, con un perro o varios gatos, o en un puto arca de Noé. Los hijos de los vecinos te tendrán miedo. Al ver tu estrafalaria indumentaria las jóvenes cajeras del súper cuchichearán entre risas y harán gestos de “¡qué mal huele!” a tus espaldas cuando vayas a comprar. Dentro de sesenta años, cuando tengas setentayocho, sólo algún anónimo soñador pensará, cuando te mire a los ojos al cruzarse contigo por la acera, que de joven debías de haber sido preciosa.

Tiembla, la tierra

El asfalto se agrieta bajo nuestros pies
Caen las torres sobre la carne
Ella quiere salir
con un ronroneo escala Richter

Vuestra sonrisa prepotente
es ahora de pánico hilarante
Los ojos muy abiertos
tiemblan en las órbitas.

Y algunos disfrutamos
en la desbandada a ciegas
oyendo entre gimoteos
que "ha llegado el juicio final"

Abrázanos, Devastación
Tú traerás la verdad
Y tu azote nos dará la razón

Tiempo atrás

Pasaba por esta ciudad,
le conocí, no fue casualidad.
Palabras de fuego que sembraron acción.
hechos e intenciones nos legó

Tiempo atrás

El diablo rojo no muestra su mal.
Te informas bien antes de confiar
La institución que administra el mal
falsedad disfrazada en cada verdad
Cuando el desengaño se torne real
Tu propio compromiso
es el único que te quedará.

Tiempo atrás

Predicaba arriesgar
Y una crítica hasta el final
pero siempre avanzar
sin quedarse sentado en la relatividad

Escrutando la realidad
objetivos que atacar
estrategia social y militar.
Lucidez y honestidad

Tiempo atrás

Pasaba por esta ciudad,
le conocí no fue casualidad.
Palabras de fuego
que sembraron acción.
Ideas claras, en evolución
ilusión contra frustacion
Ilusion contra frustración
Ilusión contra frustracion

LA PUTA CREW

Joder , ultimos coletazos de aquellos buenos tiempos en los que ya todo había empezado a cambiar y ya se olía a que la cosa iva a ir a menos. Ultimos espasmos de la vida. Los que seguimos aprendemos de lo que vimos. Los que se quedaron, los que se olvidaron... serán recordados porque siempre fue así. Hasta que muera el último de nosotros. SOMOS LA CREW DE NUESTRA ESCENA. AUNQUE A VECES NO LO CREAS,NOSOTROS NOS FORJAMOS,SOMOS NUESTRA ESENCIA.

DOSIS DE LECCIÓN DIDÁCTICA

Se acercaba la fatídica hora de ir a casa, a dónde iba a ir si no. Era inevitable enfrentarse a ello. Cada paso hacia la puerta de casa se hacía más difícil que el anterior. Iba como un fantasma mirando al suelo, sin oír ni sentir el suelo. Sólo miedo. Sabía que se iba a encontrar con su padre y que ya se habría enterado. Los acontecimientos de después iban a ser bastante predecibles. Sería cuestión de aguantar la riña de dialéctica aplastante e incontestable. Adoptar una actitud completamente sumisa y esperar el principio de los golpes para cubrirse. Aunque cubrirse tampoco servía de mucho, porque en algún momento habría que bajar los brazos, y el principio y el final de la bronca era decisión del padre. Las bofetadas irían todas a la cara, eran como rayos de luz que cruzan la vista. Una sensación que se hacía familiar. La cara tensa y enrojecida del padre, aquellas manos enormes y duras, y las lágrimas corriendo por unas mejillas ardiendo que palpitaban al ritmo en que el corazón bombea la sangre. Bueno, en el fondo unas bofetadas se podían aguantar. Peor era para su hermano mayor cuando la cosa iba con él. El problema es que usaba gafas y, en el momento más crítico de la bronca, cuando sabía que se acercaba la hora de las bofetadas, el padre le mandaba quitar las gafas. Él se quejaba inútilmente y después, con gran valor, se quitaba las gafas para recibir su dosis de lección didáctica.
Lo que era más jodido era estar castigado un tiempo, porque el castigo no consistiría en algo concreto. Sería un estado de excepción DE DURACION E INTENSIDAD INDEFINIDA en el que los padres, dominadores, puedan decidir en cada momento lo que ellos consideraban como castigo, induciendo en su hijo la sensación de impotencia, abatimiento, incomprensión e indefensión. La sensación que no conseguían que tuviera casi nunca con estos métodos era la de culpabilidad. Él no se sentía culpable, sí, había desobedecido, pero no consideraba que hubiera hecho nada malo excepto desobedecer. Y si existía cierta culpabilidad era eclipsada por la sensación de haber recibido un castigo desproporcionado. En cada ocasión similar guardaba un trocito de rencor y autocompasión, que se iba disolviendo (aparentemente) con el tiempo.
Él se preguntaba: “¿a qué edad dejará de pegarme?, dentro de dos años, cuando tenga 15 no creo que tenga los huevos de seguir pegándome. Qué cabrón”.

Fú fú, plas

fú fú, plas.
-Oye, cuidao con la tocha
-Que síii
fú fú, plas plas
-Ostiá cómo la ví
-Cerca eh? venga vá, que tengo cuidao.
fu fú, fú
-Oye, que toy afogao.
-Venga vamos pa casa
-Echamos un pitú?
-Tú haz lo que quieras
-Ta buena fulanita eh
-Si si si...

El tercer tiempo

Y llega el equipo de rugby al local. Juegan su tercer tiempo: beber unas cervezas todos reunidos después del partido. Son rudos, fuertes, imponen; pero lo mejor es su sentido del compañerismo en la barra como en el campo. Esa disciplina de quien comparte lucha por el triunfo, sudor en equipo, nervios, acción, valor… , vamos, lo que se debe sentir cuando entrenas en un equipo y disfrutas de la sensación de espartano hacia la batalla. O algo. Esa sensación no tiene precio. Por eso entiendo que en tiempos de guerra e ideales, la gente acudiera al frente e hiciera historia. Satisfacer instinto de macho guerrero. Algo que innegablemente te hace sentir realizado si lo practicas.
Cuerpos bellos, fortalezas humanas. Platón era un braco enamorado de las enseñanzas de su maestro. Amaba a Sócrates como yo amo a aquel compañero de piso que hizo de amigo-hermano mayor y de quien siempre aprendía algo cada día que pasaba con él. Platón y yo le echamos de menos.
El papel de hermano pequeño es algo de lo que puedo decir que disfruté, algo que marca tu manera de ser. Es lo bueno de convivir con alguien que vive un paso por delante de ti en experiencia. Tener hermanos mayores es una ventaja que te da la vida.
El papel de hermano mayor está cargado de responsabilidad, asumiéndola con los años. Por mucho que odies a tu hermano pequeño degollarías con tus propias manos a quien le hiciera daño.
Brindo con ellos como si yo también fuera del equipo. Por lo menos juego en el tercer tiempo. Eso no tiene precio.

Yors

Soy mierda, deseo mierda,
Mójame en mierda,
que SEPO mejor y es mi salsa.
Hay follón fuera del local. Tenemos que estar atentos porque nos cierran el chiringuito a la mínima. Si alguien pone una denuncia y acusa al local de ser lugar de actividades ilícitas, va a ser difícil de convencer al juez de que el local no está abierto al público y es algo privado.
El Yors, qué pasado está. No puede evitar armar jaleo allá a donde vaya. Él tiene sus ideales, su equipo de fútbol: su moral: ser fiel al barrio; su rutina: emborracharse. Pero este tipo vale más que toda esa gente que va de joven, moralista y ante todo de normal. La moral Normalista. O el Normalismo Moral.
Yors no entiende de razonamientos elaborados, ni de vagas teorizaciones sobre algunos temas. Pero sus comentarios, borrachos y vehementes sobre el fútbol o sobre la vida del barrio, demuestran proporcional sinceridad acorde con su experiencia, que no es poca. Todo lo que le habrá tocado vivir y toda la droga que se habrá metido precisamente para olvidarlo y pasarlo bien.

Nieve

Está nevando, hacía dos años que no nevaba aquí, no sé si es cosa mía pero noto en la gente ese pequeñísimo brillo de vida en la mirada que aparece cuando se rompe la monotonía. Sus semblantes se mantienen sobrios, diría que incluso les da vergüenza desnudar su apariencia de preocupación y pararse a admirar la belleza que tienen hoy a su alrededor . Les cuesta ser naturales, les cuesta ser felices, pero no se lo reprocho, la vida que nos hacen vivir es una mierda. O quizá sí debería reprochárselo. Cabrones, tenéis el poder de cambiarlo todo, tenemos el poder y el deber; pero la desconfianza y el miedo nos engañan. Si yo tuviera la fórmula… La individualidad que se contagia en la ciudad se olvida por momentos y la gente se miran más entre ellos al cruzarse como diciendo “eh! Está nevando tío!”. Los niños y los chavales de instituto no dudan en liarse a bolazos y sacar ese espíritu libre y natural que nos mira con desprecio y nos escupe en la cara por habernos vuelto tan condenadamente aburridos y predecibles. Somos un hatajo de traidores a la vida.

El Curro

Llego al piso tercero, salgo del ascensor, busco la puerta “C” y pulso dos veces produciendo una melodía simpática fruto del aburrimiento de la rutina en el curro. “Diiiiin don din doonnnnn” . Y espero . Abre un tío sin camiseta que me muestra su esculpido cuerpo y sus tatuajes maoríes mientras coge las pizzas y me pregunta cuánto es. –Puees doce con veinte-. Puto mono de circo, ¿qué intentas? ¿seducirme con tu apariencia de estereotipo de joven irresistible? ¿acaso eres tan presumido que te gusta exhibirte aunque sepas que es casi imposible que la repartidora sea chica? Por lo menos tápate para abrir, gilipollas, que además fijo que tienes una novia tonta que está buenísima y no te la mereces. Me deja ochenta céntimos de propina, le dedico un gesto de franco agradecimiento acompañado de una sonrisa de camaradería tan agradable como falsa. Bueno, ochenta céntimos no están nada mal.
Y así es mi curro, una labor rutinaria hecha de nombres de calles, números, letras, ruido, frío, semáforos, portales, calor, botones, cámaras, micrófonos, altavoces, detectores de movimiento, interruptores, lucecitas, células fotoeléctricas, ascensores, puertas, rostros, dinero y a la moto otra vez.
Pero con su parte entretenida e incluso emocionante. Siempre puedes arriesgar un poco más en cada curva, ver algo o a alguien interesante por la calle, tomarte el día rebelde y no parar en ningún semáforo, romper o joder algo en un portal por puro aburrimiento vandálico, robar, comer, fumar… y sobre todo, lo más interesante es el momento de descubrir qué clase de personaje te va a abrir la puerta en cada piso. Deseando siempre que sea una hembra diosa, en pijamilla o algo más transparente a poder ser, simpática, que con una sonrisa cómplice te alegre la vista, el corazón y la tarde. Te puedes topar con una buena cantidad de personajillos distintos. Pero eso ya es otra historia que podría dar para mucho.

Borracho pero feliz

Deshacerme de la conversación frenética que no sé si la empecé incluso yo. –Voy al baño.
Entrar, comprobar que hay papel higiénico (si todos los tíos fueran tan cívicos como yo no haría falta meterse en el de tías cuando quieres cagar), sacar un buen puñao y limpiar a conciencia la tapa de sentarse y la zona frontal donde puede tocar el pene. Darme cuenta de que estoy borracho. Bien. “Bien” pero porque vine al bar con mi amiga, mi amiga la que me gusta de verdad desde hace tiempo. Y con mi colega amigote, que ya puestos, no es lo mismo pero no va a ser menos. Cagar. Buff, desde un tiempo para acá hago como últimamente mi madre, exteriorizarme a mí mismo lo maravilloso que es cagar, lo bien que quedas al hacer de vientre, soltar el ñordo. Y me resbala por la boca un: “joderrr qué biennn”. Después del éxtasis pasivo hay que limpiarse. Y mi mano busca la lata de cerveza para limpiarme el culo. Eh! Que no, que el ritual no funciona así. Coge papel higiénico borracho de mierda!. Me limpio escrupulosamente, porque para algunas cosas lo soy. Estoy solo en un habitáculo, conmigo mismo, pero ahora estoy alegre y no soy infeliz.
Bailar. Otra cosa no, pero bailar R&R a mi manera con cualquier amigo me encanta. Porque es mi danza de la alegría, y porque no solo me da igual lo que piense la gente que me vea bailar tan mal, es que me gusta porque estoy seguro que les da envidia verme tan suelto y libre. Y con una chica tan guapa.
Hablar, de cualquier cosa. Cuando se está con otros dos misántropos como yo no es tan importante lo que se dice, sino lo que te transmiten esos ojos que te entienden. Porque no somos maestros de la conversación, somos torpes comunicando, pero hermosamente sinceros, palabras inocentes y fieles.
Me encantas, sería capaz de hacer el tonto y el ridículo toda una eternidad si tú lo haces conmigo y te veo disfrutar. Ahora me da igual todo, estoy disfrutando de ti, y eso no me lo quita nadie.
Dicen tonterías como que un hombre es capaz de cruzar desiertos y montañas por una mujer. Y para mí no es más que estúpido instinto o estúpida gente. Pero esa estupidez la tuve hace tiempo. Y aunque ahora ya me olvidé de ello, y hace mucho que tengo superadas y enterradas muchas pajas mentales de adolescente, vuelvo a caer y flotar como un teenager en esa nube idílica de quien está (permítanme decirlo) enamorado. O algo.